45. Carta do andarilho

No beco escuro de uma viela gotejante da última chuva breve, me desapareço como sem que me notassem. Surjo constante de cantos em cantos e desoriento aqueles que me veem. Rastejo de alma limpa na imundice da cidade mórbida desse terceiro submundo que me acolhe. Enquanto aqui permaneço, o único perigo é a mente que trago cheia de lembranças mórbidas e sensações desenfreadas. Tudo o que tenho é a paz de me deitar nesse pedaço de isopor. O frio é raro e não me incomoda; odores e roedores são companhias fidelizáveis. Não atrapalhem o breve contemplar que faço desses poucos suspiros que me restam.