A negação do ser

A realidade é uma taça de vinho tinto derramado numa toalha branca sobre uma mesa de madeira velha numa noite fria e silenciosa.

Nenhum grilo chia, nenhum pássaro canta, nenhuma borboleta pestaneja. Puro silenciar de moléculas que se consomem na infinita e eterna membrana do nada.

Triste, nem bom nem ruim, apenas não é.